Un poquito de tango de mi querido "pariente"
Enrique Santos Discépolo
Que el mundo fue y sera una porqueria,
ya lo se;
en el quinientos seis
y en el dos mil también;
que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dubles,
pero que el siglo veinte es un despliegue
de malda insolente
ya no hay quien lo niegue;
vivimos revolcaos en un merengue
y en un mismo lodo todos manoseaos.
Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro,
generoso, estafador.
Todo es igual; nada es mejor;
lo mismo un burro que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafon;
los inmorales nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que si es cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizon.
Que falta de respeto,
que atropello a la razon;
cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladron.
Mezclaos con Stavisky,
van Don Bosco y la Mignon,
don Chicho y Napoleon,
Carnera y San Martin.
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia contra un calefon.
Siglo veinte, cambalache
problematico y febril;
el que no llora, no mama,
y el que no afana es un gil.
Dale nomas, dale que va,
que alla en el horno nos vamo a encontrar.
No pienses mas, echate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao.
Que es lo mismo el que labura
noche y día como un buey
que el que vive de los otros,
que el que mata o el que cura
o esta fuera de la ley.
domingo, 17 de diciembre de 2006
Cambalache
sábado, 16 de diciembre de 2006
Estados de ánimo
Mario Benedetti
A veces me siento como un águila en el aire ...
( A propósito de una canción de de Pablo Milanés )
Unas veces me siento
como pobre colina,
y otras como montaña
de cumbres repetidas,
unas veces me siento
como un acantilado,
y en otras como un cielo
azul pero lejano,
a veces uno es
manantial entre rocas,
y otras veces un árbol
con las últimas hojas,
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne,
con un embarcadero
ya sin embarcaciones,
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde,
te acerques y te mires...
te mires al mirarme.
He andado muchos caminos...
He andado muchos caminos
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.
Y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio
preguntan a donde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja.
Y no conocen la prisa
ni aún en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino,
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y un día como tantos,
descansan bajo la tierra.
jueves, 14 de diciembre de 2006
García Baena - Premio Ojo Crítico
ELEGÍA
Pablo García Baena
Pablo García Baena
Me envuelvo en tu recuerdo
como en nieblas secretas que me apartan del mundo.
En la calle sonrío al amigo que pasa,
y nadie,
nunca nadie
adivinó mi muerte bajo aquella sonrisa
ni el frío sin consuelo de mis ojos que ciegan
pidiendo de los tuyos más desdén,
más veneno.
Ahora que la tarde se derrumba en las sombras,
y que el libro de versos resbala por mis manos,
ahora que la lluvia llora por los cristales
de mi ventana,
y llanto va a caer de mis ojos,
antes de que una mano encienda la dorada
llama de mi quinqué,
dime si tú no sueñas en tu balcón, ahora
que la lluvia nos une a los dos con sus lágrimas,
o si sobre el teclado de tu piano oscuro
agoniza Chopin
bajo tus manos trémulas.
Nunca sabrás el loco deseo que me tortura
de cautivar tus labios bajo mi boca ávida,
y sentir el latido de tu sien en mi mano
aprisionada como un pájaro aterido.
Pero no sabrás nunca nada de mi deseo.
Nada de cuando pienso desgarrar con mis dientes
los azules canales de tus venas
y juntos
morirnos desangrados, confundidas las sangres.
Pero estamos ajenos.
Yo sigo en mi ventana,
y tú soñando en otro mientras Chopin suspira,
ahora que aún no arde en mi quinqué la luz
y que a los dos nos une la lluvia con sus lágrimas.
lunes, 11 de diciembre de 2006
Septiembre, 2
Es ahora la vida
esta extraña y frecuente sensación
de sopor y distancia,
y es también una luz que vela el mundo:
salir del caserón tras la comida,
recorrer bajo el sol la carretera
con los ojos ardientes de un verano
y sentarme en la roca frente al mar.
Abandonarme entonces
al sonido sin pausa de la tierra
mientras me vence el sueño algún instante
y me moja las sienes con su agua bendita.
Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendrá la brisa con la noche.
y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.
Vicente Gallego
De "La luz de otra manera"
esta extraña y frecuente sensación
de sopor y distancia,
y es también una luz que vela el mundo:
salir del caserón tras la comida,
recorrer bajo el sol la carretera
con los ojos ardientes de un verano
y sentarme en la roca frente al mar.
Abandonarme entonces
al sonido sin pausa de la tierra
mientras me vence el sueño algún instante
y me moja las sienes con su agua bendita.
Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendrá la brisa con la noche.
y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.
Vicente Gallego
De "La luz de otra manera"
Septiembre, 22
Me dices que es absurdo el universo,
que la vida carece de sentido.
Pero no es un sentido lo que busco,
cualquier explicación o una promesa,
sino el estar aquí y a la deriva:
una simple botella que en la playa
aguarda la marea.
Sí, la palabra justa es abandono:
una dulce renuncia que me nombra
señor y dueño al fin de mi camino.
Queden hoy para otros
los afanes del mundo, y que mi mundo sea
la magia de esta casa
tomada en su quietud por la penumbra,
saber que nadie llegará
a interrumpir mi tarde,
que no habrá sobresaltos,
ni voces, ni horas fijas,
porque ahora es tan sólo transcurrir
mi gran tarea.
Vicente Gallego
De "La luz de otra manera"
que la vida carece de sentido.
Pero no es un sentido lo que busco,
cualquier explicación o una promesa,
sino el estar aquí y a la deriva:
una simple botella que en la playa
aguarda la marea.
Sí, la palabra justa es abandono:
una dulce renuncia que me nombra
señor y dueño al fin de mi camino.
Queden hoy para otros
los afanes del mundo, y que mi mundo sea
la magia de esta casa
tomada en su quietud por la penumbra,
saber que nadie llegará
a interrumpir mi tarde,
que no habrá sobresaltos,
ni voces, ni horas fijas,
porque ahora es tan sólo transcurrir
mi gran tarea.
Vicente Gallego
De "La luz de otra manera"
Echale a él la culpa
Hoy te has ido de fiesta con amigas,
y sin que tú lo sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche lejana tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.
Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo.
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta una traición.
Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mi sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.
Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.
Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.
Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de lo que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marrullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.
Vicente Gallego
De "La plata de los días"
y sin que tú lo sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche lejana tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.
Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo.
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta una traición.
Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mi sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.
Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.
Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.
Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de lo que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marrullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.
Vicente Gallego
De "La plata de los días"
miércoles, 6 de diciembre de 2006
Quotations from "The Demon-Haunted World " by Carl Sagan
It is better to light one candle than to curse the darkness.
ADAGE
All our science, measured against reality,
is primitive and childlike - and yet it is
the most precious thing we have.
ALBERT EINSTEIN (1879-1955)
We also know how cruel the truth often is,
and we wonder whether delusion is not more consoling.
HENRI POINCARE (1854-1912)
May God keep us from single vision and Newton's sleep.
WILLIAM BLAKE (1802)
As children tremble and fear everything
in the blind darkness, so we in the light
sometimes fear what it is no more to be
feared than the things children in the dark
hold in terror...
De Rerum Natura (ca. 60 BC)
LUCRETIUS
Fear of things invisible is the natural
seed of that which every one in himself
calleth religion
Leviathan (1651)
THOMAS HOBBES
It is a capital mistake to theorize before
one has data. Insensibly one begins to
twist facts to suit theories, instead of
theories to suit facts.
SHERLOCK HOLMES
A Scandal in Bohemia (1891)
Arthur Conan Doyle
True memories seemed like phantoms,
while false memories were so convincing
that they replaced reality.
Strange Pilgrims (1992)
GABRIEL GARCIA MARQUEZ
Magic, it must be remembered, is an art
which demands collaboration between
the artist and his public.
The Myth of the Magus (1948)
E.M. BUTLER
... how alien, alas, are the streets
of the city of grief.
"The Tenth Elegy" (1923)
RAINER MARIA RILKE
Two men came to a hole in the sky.
One asked the other to lift him up...
But so beautiful was it in heaven that
the man who looked in over the edge
forgot everything, forgot his companion
whom he had promised to help up
and simply ran off into all the
splendor of heaven.
(from an Igluik Inuit prose poem)
KNUD RASMUSSEN
Ignorance more frequently begets confidence than
does knowledge: it is those who know little, and not those
who know much, who so positively assert that
this or that problem will never be solved by science.
CHARLES DARWIN (1871)
Nothing is too wonderful to be true.
MICHAEL FARADAY
Insight, untested and unsupported, is an
insufficient guarantee of truth.
BERTRAND RUSSELL (1929)
So we keep asking, over and over,
Until a handful of earth
Stop our mouths --
But is that an answer?
HEINRICH HEINE (1854)
We must not believe the many, who say that
only free people ought to be educated, but we
should rather believe the philosophers who say
that only the educated are free.
EPICTETUS
Why should we subsidize intellectual curiosity?
RONALD REAGAN (1980)
There is nothing which can better deserve
our patronage than the promotion of science
and literature. Knowledge is in every country
the surest basis of public happiness.
GEORGE WASHINGTON (1790)
Ubi dubium ibi libertas.
Where there is doubt, there is freedom.
LATIN PROVERB
It is not the function of our government to keep
the citizen from falling into error, it is the function
of the citizen to keep the government from falling
into error.
ROBERT JACKSON (1950)
ADAGE
All our science, measured against reality,
is primitive and childlike - and yet it is
the most precious thing we have.
ALBERT EINSTEIN (1879-1955)
We also know how cruel the truth often is,
and we wonder whether delusion is not more consoling.
HENRI POINCARE (1854-1912)
May God keep us from single vision and Newton's sleep.
WILLIAM BLAKE (1802)
As children tremble and fear everything
in the blind darkness, so we in the light
sometimes fear what it is no more to be
feared than the things children in the dark
hold in terror...
De Rerum Natura (ca. 60 BC)
LUCRETIUS
Fear of things invisible is the natural
seed of that which every one in himself
calleth religion
Leviathan (1651)
THOMAS HOBBES
It is a capital mistake to theorize before
one has data. Insensibly one begins to
twist facts to suit theories, instead of
theories to suit facts.
SHERLOCK HOLMES
A Scandal in Bohemia (1891)
Arthur Conan Doyle
True memories seemed like phantoms,
while false memories were so convincing
that they replaced reality.
Strange Pilgrims (1992)
GABRIEL GARCIA MARQUEZ
Magic, it must be remembered, is an art
which demands collaboration between
the artist and his public.
The Myth of the Magus (1948)
E.M. BUTLER
... how alien, alas, are the streets
of the city of grief.
"The Tenth Elegy" (1923)
RAINER MARIA RILKE
Two men came to a hole in the sky.
One asked the other to lift him up...
But so beautiful was it in heaven that
the man who looked in over the edge
forgot everything, forgot his companion
whom he had promised to help up
and simply ran off into all the
splendor of heaven.
(from an Igluik Inuit prose poem)
KNUD RASMUSSEN
Ignorance more frequently begets confidence than
does knowledge: it is those who know little, and not those
who know much, who so positively assert that
this or that problem will never be solved by science.
CHARLES DARWIN (1871)
Nothing is too wonderful to be true.
MICHAEL FARADAY
Insight, untested and unsupported, is an
insufficient guarantee of truth.
BERTRAND RUSSELL (1929)
So we keep asking, over and over,
Until a handful of earth
Stop our mouths --
But is that an answer?
HEINRICH HEINE (1854)
We must not believe the many, who say that
only free people ought to be educated, but we
should rather believe the philosophers who say
that only the educated are free.
EPICTETUS
Why should we subsidize intellectual curiosity?
RONALD REAGAN (1980)
There is nothing which can better deserve
our patronage than the promotion of science
and literature. Knowledge is in every country
the surest basis of public happiness.
GEORGE WASHINGTON (1790)
Ubi dubium ibi libertas.
Where there is doubt, there is freedom.
LATIN PROVERB
It is not the function of our government to keep
the citizen from falling into error, it is the function
of the citizen to keep the government from falling
into error.
ROBERT JACKSON (1950)
domingo, 3 de diciembre de 2006
sábado, 2 de diciembre de 2006
Gamoneda - Poemas Inéditos
Poemas inéditos
En Sílabas negras, una edición de Amelia Gamoneda y Fernando R. de la Flor publicado por la Universidad de Salamanca en octubre de 2006, se incluyen tres poemas inéditos del poeta:
Amé. Es incomprensible como el temblor de los árboles.
Ahora estoy extraviado en la luz pero yo sé que amé.
Yo vivía en un ser y su sangre se deslizaba por mis venas y
La música me envolvía y yo mismo era música.
Ahora,
¿quién es ciego en mis ojos?
Unas manos pasaban sobre mi rostro y envejecían dulcemente. ¿Qué fue existir entre vidrios y preguntas, entre cuerdas y espíritus?
¿Quién fui en los brazos de mi madre, quien fui en mi propio corazón?
Es extraño:
Solamente he aprendido a desconocer y olvidar pero el amor habita en el olvido.
Sacudí la ceniza de mis párpados.
Busqué la luz en el interior de la noche y, sí, se abrió en mí una esfera de luz. Era como ser y no ser.
Descansé de mi mismo
Hasta sentir que mis venas se vaciaban en la luz
Y que las sombras giraban hasta crear el día.
Me acerqué a las materias visitadas por cuchillos, a las que gritaban hasta despertar el corazón
Y aún sentí la pulsación del hierro y la pasión de las máquinas enloquecidas en la inmovilidad.
En la pausa mortal, una vez más,
Pasaron suavemente sobre ti mis manos.
Oigo un grito amarillo: luz desgarrada por la luz.
Por caminos de espinas, he llegado
Al páramo invisible.
No merecía la pena. Me dispongo
Al olvido y al vértigo. Ésta es la última
dificultad. Es excesivo
este cansancio sin destino. No había palomas en la eternidad. No había eternidad.
En Sílabas negras, una edición de Amelia Gamoneda y Fernando R. de la Flor publicado por la Universidad de Salamanca en octubre de 2006, se incluyen tres poemas inéditos del poeta:
Amé. Es incomprensible como el temblor de los árboles.
Ahora estoy extraviado en la luz pero yo sé que amé.
Yo vivía en un ser y su sangre se deslizaba por mis venas y
La música me envolvía y yo mismo era música.
Ahora,
¿quién es ciego en mis ojos?
Unas manos pasaban sobre mi rostro y envejecían dulcemente. ¿Qué fue existir entre vidrios y preguntas, entre cuerdas y espíritus?
¿Quién fui en los brazos de mi madre, quien fui en mi propio corazón?
Es extraño:
Solamente he aprendido a desconocer y olvidar pero el amor habita en el olvido.
Sacudí la ceniza de mis párpados.
Busqué la luz en el interior de la noche y, sí, se abrió en mí una esfera de luz. Era como ser y no ser.
Descansé de mi mismo
Hasta sentir que mis venas se vaciaban en la luz
Y que las sombras giraban hasta crear el día.
Me acerqué a las materias visitadas por cuchillos, a las que gritaban hasta despertar el corazón
Y aún sentí la pulsación del hierro y la pasión de las máquinas enloquecidas en la inmovilidad.
En la pausa mortal, una vez más,
Pasaron suavemente sobre ti mis manos.
Oigo un grito amarillo: luz desgarrada por la luz.
Por caminos de espinas, he llegado
Al páramo invisible.
No merecía la pena. Me dispongo
Al olvido y al vértigo. Ésta es la última
dificultad. Es excesivo
este cansancio sin destino. No había palomas en la eternidad. No había eternidad.
Gamoneda - Premio Cervantes
Esencial Poeta
Elena Santiago (El Norte de Castilla 01.12.2006)
Conozco hace muchos años a Antonio. Quiero y admiro hace muchos años a Antonio. Es el hombre y el poeta del dolor y la ternura. Sabe la vida y sabe la muerte, de ahí su temblor en la palabra. Su estremecimiento. Ese don de humanidad en su sabiduría emocionada. Ya es largo este tiempo mío de caminante por lo literario y, haciendo recuento de esta edad, me siento capaz de sostener que encontrar a Gamoneda en la vida, no es una circunstancia sino una revelación, una purificación del lenguaje o descubrimiento del asombro. Alcanzar la intensidad más personal con mirlos y heridas, cebadas blancas y rastros de frío en el corazón, la inexistencia o el grito, las grandes jarras de la tristeza en las manos mortales, amor o la flor de los agonizantes Algunas de sus palabras tomadas al azar o al recuerdo, con un aire de sueños y urgencia, caricias o nieve, en la más honesta y honda admiración. Apenas he dicho Antonio Gamoneda, pero entero es el latido que me despierta.
VERANO 1966
Cuando me extiendo junto al mar,
existe el agua y su palpitación
y un cielo azul cuya profundidad
es demasiado grande para mí.
Sentir el mar, su lentitud viviente,
es la magnificencia y el olvido,
pero sentir la vida de los camaradas
en ser el camarada de uno mismo.
El cielo inmóvil tiene su razón, lo sé,
pero la razón que hay en nosotros
existirá aún cuando este cielo
hay sido borrado por el viento y el frío.
Elena Santiago (El Norte de Castilla 01.12.2006)
Conozco hace muchos años a Antonio. Quiero y admiro hace muchos años a Antonio. Es el hombre y el poeta del dolor y la ternura. Sabe la vida y sabe la muerte, de ahí su temblor en la palabra. Su estremecimiento. Ese don de humanidad en su sabiduría emocionada. Ya es largo este tiempo mío de caminante por lo literario y, haciendo recuento de esta edad, me siento capaz de sostener que encontrar a Gamoneda en la vida, no es una circunstancia sino una revelación, una purificación del lenguaje o descubrimiento del asombro. Alcanzar la intensidad más personal con mirlos y heridas, cebadas blancas y rastros de frío en el corazón, la inexistencia o el grito, las grandes jarras de la tristeza en las manos mortales, amor o la flor de los agonizantes Algunas de sus palabras tomadas al azar o al recuerdo, con un aire de sueños y urgencia, caricias o nieve, en la más honesta y honda admiración. Apenas he dicho Antonio Gamoneda, pero entero es el latido que me despierta.
VERANO 1966
Cuando me extiendo junto al mar,
existe el agua y su palpitación
y un cielo azul cuya profundidad
es demasiado grande para mí.
Sentir el mar, su lentitud viviente,
es la magnificencia y el olvido,
pero sentir la vida de los camaradas
en ser el camarada de uno mismo.
El cielo inmóvil tiene su razón, lo sé,
pero la razón que hay en nosotros
existirá aún cuando este cielo
hay sido borrado por el viento y el frío.
AMOR
Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.
Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.
Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.
Antonio Gamoneda
miércoles, 29 de noviembre de 2006
Mafalda
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Beware of the Dog
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`-._,-'
domingo, 26 de noviembre de 2006
miércoles, 22 de noviembre de 2006
lunes, 20 de noviembre de 2006
lunes, 13 de noviembre de 2006
Un viento
Dejad que el viento me traspase el cuerpo
y lo ilumine. Viento sur, salino,
muy soleado y muy recién lavado
de intimidad y redención, y de
impaciencia. Entra, entra en mi lumbre,
ábreme ese camino
nunca sabido: el de la claridad.
Suena con sed de espacio,
viento de junio, tan intenso y libre
que la respiración, que ahora es deseo
me salve. Ven
conocimiento mío, a través de
tanta materia deslumbrada por tu honda
gracia.
Cuán a fondo me asaltas y me enseñas
a vivir, a olvidar,
tú, con tu clara música.
Y cómo alzas mi vida
muy silenciosamente
muy de mañana y amorosamente
con esa puerta luminosa y cierta
que se me abre serena
porque contigo no me importa nunca
que algo me nuble el alma.
Claudio Rodríguez
y lo ilumine. Viento sur, salino,
muy soleado y muy recién lavado
de intimidad y redención, y de
impaciencia. Entra, entra en mi lumbre,
ábreme ese camino
nunca sabido: el de la claridad.
Suena con sed de espacio,
viento de junio, tan intenso y libre
que la respiración, que ahora es deseo
me salve. Ven
conocimiento mío, a través de
tanta materia deslumbrada por tu honda
gracia.
Cuán a fondo me asaltas y me enseñas
a vivir, a olvidar,
tú, con tu clara música.
Y cómo alzas mi vida
muy silenciosamente
muy de mañana y amorosamente
con esa puerta luminosa y cierta
que se me abre serena
porque contigo no me importa nunca
que algo me nuble el alma.
Claudio Rodríguez
domingo, 12 de noviembre de 2006
Felices los normales
Roberto Fernández Retamar
Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.
Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.
miércoles, 8 de noviembre de 2006
Arte Poética
Jorge Luis Borges
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
martes, 7 de noviembre de 2006
Otro cielo
Syracuse, 07/11/06
Otro cielo, otras caras,
otras calles.
Otro idioma para expresar
nuevas y viejas alegrías,
sinsabores y miedos.
Pero las mismas sensaciones
delicadas de las caricias,
ásperas de las distancias.
Podemos viajar muy lejos,
soñar en aviones o vagar
por trenes y estaciones
pero nunca jamás escapar
de esos latidos que nos recuerdan
el sabor agridulce de la vida.
otras calles.
Otro idioma para expresar
nuevas y viejas alegrías,
sinsabores y miedos.
Pero las mismas sensaciones
delicadas de las caricias,
ásperas de las distancias.
Podemos viajar muy lejos,
soñar en aviones o vagar
por trenes y estaciones
pero nunca jamás escapar
de esos latidos que nos recuerdan
el sabor agridulce de la vida.
lunes, 6 de noviembre de 2006
The Pig
Roald Dahl
In England once there lived a big
And wonderfully clever pig.
To everybody it was plain
That Piggy had a massive brain.
He worked out sums inside his head,
There was no book he hadn't read.
He knew what made an airplane fly,
He knew how engines worked and why.
He knew all this, but in the end
One question drove him round the bend:
He simply couldn't puzzle out
What LIFE was really all about.
What was the reason for his birth?
Why was he placed upon this earth?
His giant brain went round and round.
Alas, no answer could be found.
Till suddenly one wondrous night.
All in a flash he saw the light.
He jumped up like a ballet dancer
And yelled, "By gum, I've got the answer!"
"They want my bacon slice by slice
"To sell at a tremendous price!
"They want my tender juicy chops
"To put in all the butcher's shops!
"They want my pork to make a roast
"And that's the part'll cost the most!
"They want my sausages in strings!
"They even want my chitterlings!
"The butcher's shop! The carving knife!
"That is the reason for my life!"
Such thoughts as these are not designed
To give a pig great piece of mind.
Next morning, in comes Farmer Bland,
A pail of pigswill in his hand,
And piggy with a mighty roar,
Bashes the farmer to the floor…
Now comes the rather grizzly bit
So let's not make too much of it,
Except that you must understand
That Piggy did eat Farmer Bland,
He ate him up from head to toe,
Chewing the pieces nice and slow.
It took an hour to reach the feet,
Because there was so much to eat,
And when he finished, Pig, of course,
Felt absolutely no remorse.
Slowly he scratched his brainy head
And with a little smile he said,
"I had a fairly powerful hunch
"That he might have me for his lunch.
"And so, because I feared the worst,
"I thought I'd better eat him first."
In England once there lived a big
And wonderfully clever pig.
To everybody it was plain
That Piggy had a massive brain.
He worked out sums inside his head,
There was no book he hadn't read.
He knew what made an airplane fly,
He knew how engines worked and why.
He knew all this, but in the end
One question drove him round the bend:
He simply couldn't puzzle out
What LIFE was really all about.
What was the reason for his birth?
Why was he placed upon this earth?
His giant brain went round and round.
Alas, no answer could be found.
Till suddenly one wondrous night.
All in a flash he saw the light.
He jumped up like a ballet dancer
And yelled, "By gum, I've got the answer!"
"They want my bacon slice by slice
"To sell at a tremendous price!
"They want my tender juicy chops
"To put in all the butcher's shops!
"They want my pork to make a roast
"And that's the part'll cost the most!
"They want my sausages in strings!
"They even want my chitterlings!
"The butcher's shop! The carving knife!
"That is the reason for my life!"
Such thoughts as these are not designed
To give a pig great piece of mind.
Next morning, in comes Farmer Bland,
A pail of pigswill in his hand,
And piggy with a mighty roar,
Bashes the farmer to the floor…
Now comes the rather grizzly bit
So let's not make too much of it,
Except that you must understand
That Piggy did eat Farmer Bland,
He ate him up from head to toe,
Chewing the pieces nice and slow.
It took an hour to reach the feet,
Because there was so much to eat,
And when he finished, Pig, of course,
Felt absolutely no remorse.
Slowly he scratched his brainy head
And with a little smile he said,
"I had a fairly powerful hunch
"That he might have me for his lunch.
"And so, because I feared the worst,
"I thought I'd better eat him first."
domingo, 5 de noviembre de 2006
sábado, 4 de noviembre de 2006
Report on Human Beings
Michael Goldman
You know about desks and noses,
proteins, mortgages, orchestras,
nationalities, contraceptives;
you have our ruins and records,
but they won’t tell you
what we were like.
We were distinguished
by our interest in scenery;
we could look at things for hours
without using or breaking them—
and there was a touch of desperation, not to be found
in any other animal,
in the looks of love we directed
at our children.
We were treacherous of course.
Like anything here—
wind, dogs, the sun—
we could turn against you unexpectedly,
we could let you down.
But what was remarkable about us
and which you will not believe
is that we alone,
with the exception of a few pets
who probably learned it from us,
when betrayed
were frequently surprised.
We were one of a millions species
who continually cried out
or silently wept with pain.
I am proud that we alone resented
taking part in the chorus.
Yes, some of us
liked to cause pain.
Yes, most of us
sometimes
liked to cause pain,
but I am proud that most of us
were ashamed
afterward.
Our love of poetry would have amused you;
we were so proud of language
we thought we invented it
(and thus failed to notice
the speech of animals,
the birds’ repeated warnings,
the whispered intelligence
of mutant cells).
We did invent boredom,
a fruitful state.
It hid the size of our desires.
We were spared many murders,
many religions
because we could say, “I am bored.”
A kind of clarity
came when we said it
and we could go to
give useful parties, master languages,
rather than sink our teeth in our lover’s throat
and shake till things felt right again.
Out of the same pulsing world
you know,
out of gases, whorls,
fronds, feelers, jellies,
we devised hard edges,
strings of infinite tension stretched
to guide us.
The mind’s pure snowflake
was our map.
Lines, angles, outlines
not to be found in rocks or seas
or living matter
or in the holes of space,
how strange these shapes must look to you,
at odds with everything,
uncanny, broken from the flow,
I think they must be for you
what we called art.
What was most wonderful about us
was our kindness,
but of this it is impossible to speak.
Only someone who knows our cruelty,
who knows the fears we always lived with,
fear of inside and outside, smooth and rough,
soft and hard, wet and dry, touch and no touch,
only someone who understands the great palace we built
on the axis of time
out of our fear and cruelty and called history,
only those who have lived in the anger
of a great modern city,
who saw the traffic in the morning
and the police at night
can know how heartbreaking
our kindness was.
Let me put it this way.
One of us said, “I think
our life is not as good
as the mind warrants,”
another, “It is hard
to be alone and alive at the same time.”
To understand these statements
you would have to be human.
Our destruction as a species
was accidental.
Characteristically
we blamed it on ourselves,
which neither the eagle
nor the dinosaur would do.
Look closely around you,
study your instruments,
scan the night sky.
We were alien.
Nothing in the universe
resembles us.
(
domingo, 29 de octubre de 2006
Mudanza
Mudanza
Guaynabo, 29/10/2006
Hoy mi vida está en quince cajas,
un saco de recuerdos, dos de deseos,
tres baúles de ropa y cuatro maletas.
Llenar las cajas fue fácil, los libros
cerrados nunca crearon problemas.
Atrapar recuerdos y deseos resultó
muchísimo más difícil y esquivo.
Busqué en armarios y bajo camas,
en balcones, rincones y alacenas.
Allí encontré
éxitos y fracasos,
anhelos y decepciones,
amistades y rencores,
amores y desamores.
Algunos se alegraron de verme,
otros ni siquiera me reconocieron,
los más decidieron abandonarme.
No les culpo.
¿Por qué cambiar sol y playa
Guaynabo, 29/10/2006
Hoy mi vida está en quince cajas,
un saco de recuerdos, dos de deseos,
tres baúles de ropa y cuatro maletas.
Llenar las cajas fue fácil, los libros
cerrados nunca crearon problemas.
Atrapar recuerdos y deseos resultó
muchísimo más difícil y esquivo.
Busqué en armarios y bajo camas,
en balcones, rincones y alacenas.
Allí encontré
éxitos y fracasos,
anhelos y decepciones,
amistades y rencores,
amores y desamores.
Algunos se alegraron de verme,
otros ni siquiera me reconocieron,
los más decidieron abandonarme.
No les culpo.
¿Por qué cambiar sol y playa
por frío y nieve?
sábado, 28 de octubre de 2006
100 Best First Lines from Novels (American Book Review)
1. Call me Ishmael. —Herman Melville, Moby-Dick (1851)
2. It is a truth universally acknowledged, that a single man in possession of a good fortune, must be in want of a wife. —Jane Austen, Pride and Prejudice (1813)
3. A screaming comes across the sky. —Thomas Pynchon, Gravity's Rainbow (1973)
4. Many years later, as he faced the firing squad, Colonel Aureliano Buendía was to remember that distant afternoon when his father took him to discover ice. —Gabriel García Márquez, One Hundred Years of Solitude (1967; trans. Gregory Rabassa)
5. Lolita, light of my life, fire of my loins. —Vladimir Nabokov, Lolita (1955)
6. Happy families are all alike; every unhappy family is unhappy in its own way. —Leo Tolstoy, Anna Karenina (1877; trans. Constance Garnett)
7. riverrun, past Eve and Adam's, from swerve of shore to bend of bay, brings us by a commodius vicus of recirculation back to Howth Castle and Environs. —James Joyce, Finnegans Wake (1939)
8. It was a bright cold day in April, and the clocks were striking thirteen. —George Orwell, 1984 (1949)
9. It was the best of times, it was the worst of times, it was the age of wisdom, it was the age of foolishness, it was the epoch of belief, it was the epoch of incredulity, it was the season of Light, it was the season of Darkness, it was the spring of hope, it was the winter of despair. —Charles Dickens, A Tale of Two Cities (1859)
10. I am an invisible man. —Ralph Ellison, Invisible Man (1952)
11. The Miss Lonelyhearts of the New York Post-Dispatch (Are you in trouble?—Do-you-need-advice?—Write-to-Miss-Lonelyhearts- and-she-will-help-you) sat at his desk and stared at a piece of white cardboard. —Nathanael West, Miss Lonelyhearts (1933)
12. You don't know about me without you have read a book by the name of The Adventures of Tom Sawyer; but that ain't no matter. —Mark Twain, Adventures of Huckleberry Finn (1885)
13. Someone must have slandered Josef K., for one morning, without having done anything truly wrong, he was arrested. —Franz Kafka, The Trial (1925; trans. Breon Mitchell)
14. You are about to begin reading Italo Calvino's new novel, If on a winter's night a traveler. —Italo Calvino, If on a winter's night a traveler (1979; trans. William Weaver)
15. The sun shone, having no alternative, on the nothing new. —Samuel Beckett, Murphy (1938)
2. It is a truth universally acknowledged, that a single man in possession of a good fortune, must be in want of a wife. —Jane Austen, Pride and Prejudice (1813)
3. A screaming comes across the sky. —Thomas Pynchon, Gravity's Rainbow (1973)
4. Many years later, as he faced the firing squad, Colonel Aureliano Buendía was to remember that distant afternoon when his father took him to discover ice. —Gabriel García Márquez, One Hundred Years of Solitude (1967; trans. Gregory Rabassa)
5. Lolita, light of my life, fire of my loins. —Vladimir Nabokov, Lolita (1955)
6. Happy families are all alike; every unhappy family is unhappy in its own way. —Leo Tolstoy, Anna Karenina (1877; trans. Constance Garnett)
7. riverrun, past Eve and Adam's, from swerve of shore to bend of bay, brings us by a commodius vicus of recirculation back to Howth Castle and Environs. —James Joyce, Finnegans Wake (1939)
8. It was a bright cold day in April, and the clocks were striking thirteen. —George Orwell, 1984 (1949)
9. It was the best of times, it was the worst of times, it was the age of wisdom, it was the age of foolishness, it was the epoch of belief, it was the epoch of incredulity, it was the season of Light, it was the season of Darkness, it was the spring of hope, it was the winter of despair. —Charles Dickens, A Tale of Two Cities (1859)
10. I am an invisible man. —Ralph Ellison, Invisible Man (1952)
11. The Miss Lonelyhearts of the New York Post-Dispatch (Are you in trouble?—Do-you-need-advice?—Write-to-Miss-Lonelyhearts- and-she-will-help-you) sat at his desk and stared at a piece of white cardboard. —Nathanael West, Miss Lonelyhearts (1933)
12. You don't know about me without you have read a book by the name of The Adventures of Tom Sawyer; but that ain't no matter. —Mark Twain, Adventures of Huckleberry Finn (1885)
13. Someone must have slandered Josef K., for one morning, without having done anything truly wrong, he was arrested. —Franz Kafka, The Trial (1925; trans. Breon Mitchell)
14. You are about to begin reading Italo Calvino's new novel, If on a winter's night a traveler. —Italo Calvino, If on a winter's night a traveler (1979; trans. William Weaver)
15. The sun shone, having no alternative, on the nothing new. —Samuel Beckett, Murphy (1938)
16. If you really want to hear about it, the first thing you'll probably want to know is where I was born, and what my lousy childhood was like, and how my parents were occupied and all before they had me, and all that David Copperfield kind of crap, but I don't feel like going into it, if you want to know the truth. —J. D. Salinger, The Catcher in the Rye (1951)
17. Once upon a time and a very good time it was there was a moocow coming down along the road and this moocow that was coming down along the road met a nicens little boy named baby tuckoo. —James Joyce, A Portrait of the Artist as a Young Man (1916)
18. This is the saddest story I have ever heard. —Ford Madox Ford, The Good Soldier (1915)
19. I wish either my father or my mother, or indeed both of them, as they were in duty both equally bound to it, had minded what they were about when they begot me; had they duly considered how much depended upon what they were then doing;—that not only the production of a rational Being was concerned in it, but that possibly the happy formation and temperature of his body, perhaps his genius and the very cast of his mind;—and, for aught they knew to the contrary, even the fortunes of his whole house might take their turn from the humours and dispositions which were then uppermost:—Had they duly weighed and considered all this, and proceeded accordingly,—I am verily persuaded I should have made a quite different figure in the world, from that, in which the reader is likely to see me. —Laurence Sterne, Tristram Shandy (1759–1767)
20. Whether I shall turn out to be the hero of my own life, or whether that station will be held by anybody else, these pages must show. —Charles Dickens, David Copperfield (1850)
21. Stately, plump Buck Mulligan came from the stairhead, bearing a bowl of lather on which a mirror and a razor lay crossed. —James Joyce, Ulysses (1922)
22. It was a dark and stormy night; the rain fell in torrents, except at occasional intervals, when it was checked by a violent gust of wind which swept up the streets (for it is in London that our scene lies), rattling along the house-tops, and fiercely agitating the scanty flame of the lamps that struggled against the darkness. —Edward George Bulwer-Lytton, Paul Clifford (1830)
23. One summer afternoon Mrs. Oedipa Maas came home from a Tupperware party whose hostess had put perhaps too much kirsch in the fondue to find that she, Oedipa, had been named executor, or she supposed executrix, of the estate of one Pierce Inverarity, a California real estate mogul who had once lost two million dollars in his spare time but still had assets numerous and tangled enough to make the job of sorting it all out more than honorary. —Thomas Pynchon, The Crying of Lot 49 (1966)
24. It was a wrong number that started it, the telephone ringing three times in the dead of night, and the voice on the other end asking for someone he was not. —Paul Auster, City of Glass (1985)
25. Through the fence, between the curling flower spaces, I could see them hitting. —William Faulkner, The Sound and the Fury (1929)
26. 124 was spiteful. —Toni Morrison, Beloved (1987)
27. Somewhere in la Mancha, in a place whose name I do not care to remember, a gentleman lived not long ago, one of those who has a lance and ancient shield on a shelf and keeps a skinny nag and a greyhound for racing. —Miguel de Cervantes, Don Quixote (1605; trans. Edith Grossman)
28. Mother died today. —Albert Camus, The Stranger (1942; trans. Stuart Gilbert)
29. Every summer Lin Kong returned to Goose Village to divorce his wife, Shuyu. —Ha Jin, Waiting (1999)
30. The sky above the port was the color of television, tuned to a dead channel. —William Gibson, Neuromancer (1984)
31. I am a sick man . . . I am a spiteful man. —Fyodor Dostoyevsky, Notes from Underground (1864; trans. Michael R. Katz)
32. Where now? Who now? When now? —Samuel Beckett, The Unnamable (1953; trans. Patrick Bowles)
33. Once an angry man dragged his father along the ground through his own orchard. "Stop!" cried the groaning old man at last, "Stop! I did not drag my father beyond this tree." —Gertrude Stein, The Making of Americans (1925)
34. In a sense, I am Jacob Horner. —John Barth, The End of the Road (1958)
35. It was like so, but wasn't. —Richard Powers, Galatea 2.2 (1995)
36. —Money . . . in a voice that rustled. —William Gaddis, J R (1975)
37. Mrs. Dalloway said she would buy the flowers herself. —Virginia Woolf, Mrs. Dalloway (1925)
38. All this happened, more or less. —Kurt Vonnegut, Slaughterhouse-Five (1969)
39. They shoot the white girl first. —Toni Morrison, Paradise (1998)
40. For a long time, I went to bed early. —Marcel Proust, Swann's Way (1913; trans. Lydia Davis)
41. The moment one learns English, complications set in. —Felipe Alfau, Chromos (1990)
42. Dr. Weiss, at forty, knew that her life had been ruined by literature. —Anita Brookner, The Debut (1981)
43. I was the shadow of the waxwing slain / By the false azure in the windowpane; —Vladimir Nabokov, Pale Fire (1962)
44. Ships at a distance have every man's wish on board. —Zora Neale Hurston, Their Eyes Were Watching God (1937)
45. I had the story, bit by bit, from various people, and, as generally happens in such cases, each time it was a different story. —Edith Wharton, Ethan Frome (1911)
46. Ages ago, Alex, Allen and Alva arrived at Antibes, and Alva allowing all, allowing anyone, against Alex's admonition, against Allen's angry assertion: another African amusement . . . anyhow, as all argued, an awesome African army assembled and arduously advanced against an African anthill, assiduously annihilating ant after ant, and afterward, Alex astonishingly accuses Albert as also accepting Africa's antipodal ant annexation. —Walter Abish, Alphabetical Africa (1974)
47. There was a boy called Eustace Clarence Scrubb, and he almost deserved it. —C. S. Lewis, The Voyage of the Dawn Treader (1952)
48. He was an old man who fished alone in a skiff in the Gulf Stream and he had gone eighty-four days now without taking a fish. —Ernest Hemingway, The Old Man and the Sea (1952)
49. It was the day my grandmother exploded. —Iain M. Banks, The Crow Road (1992)
50. I was born twice: first, as a baby girl, on a remarkably smogless Detroit day in January of 1960; and then again, as a teenage boy, in an emergency room near Petoskey, Michigan, in August of 1974. —Jeffrey Eugenides, Middlesex (2002)
51. Elmer Gantry was drunk. —Sinclair Lewis, Elmer Gantry (1927)
52. We started dying before the snow, and like the snow, we continued to fall. —Louise Erdrich, Tracks (1988)
53. It was a pleasure to burn. —Ray Bradbury, Fahrenheit 451 (1953)
54. A story has no beginning or end; arbitrarily one chooses that moment of experience from which to look back or from which to look ahead. —Graham Greene, The End of the Affair (1951)
55. Having placed in my mouth sufficient bread for three minutes' chewing, I withdrew my powers of sensual perception and retired into the privacy of my mind, my eyes and face assuming a vacant and preoccupied expression. —Flann O'Brien, At Swim-Two-Birds (1939)
56. I was born in the Year 1632, in the City of York, of a good Family, tho' not of that Country, my Father being a Foreigner of Bremen, who settled first at Hull; He got a good Estate by Merchandise, and leaving off his Trade, lived afterward at York, from whence he had married my Mother, whose Relations were named Robinson, a very good Family in that Country, and from whom I was called Robinson Kreutznaer; but by the usual Corruption of Words in England, we are now called, nay we call our selves, and write our Name Crusoe, and so my Companions always call'd me. —Daniel Defoe, Robinson Crusoe (1719)
57. In the beginning, sometimes I left messages in the street. —David Markson, Wittgenstein's Mistress (1988)
58. Miss Brooke had that kind of beauty which seems to be thrown into relief by poor dress.
—George Eliot, Middlemarch (1872)
59. It was love at first sight. —Joseph Heller, Catch-22 (1961)
60. What if this young woman, who writes such bad poems, in competition with her husband, whose poems are equally bad, should stretch her remarkably long and well-made legs out before you, so that her skirt slips up to the tops of her stockings? —Gilbert Sorrentino, Imaginative Qualities of Actual Things (1971)
61. I have never begun a novel with more misgiving. —W. Somerset Maugham, The Razor's Edge (1944)
62. Once upon a time, there was a woman who discovered she had turned into the wrong person. —Anne Tyler, Back When We Were Grownups (2001)
63. The human race, to which so many of my readers belong, has been playing at children's games from the beginning, and will probably do it till the end, which is a nuisance for the few people who grow up. —G. K. Chesterton, The Napoleon of Notting Hill (1904)
64. In my younger and more vulnerable years my father gave me some advice that I've been turning over in my mind ever since. —F. Scott Fitzgerald, The Great Gatsby (1925)
65. You better not never tell nobody but God. —Alice Walker, The Color Purple (1982)
66. "To be born again," sang Gibreel Farishta tumbling from the heavens, "first you have to die." —Salman Rushdie, The Satanic Verses (1988)
67. It was a queer, sultry summer, the summer they electrocuted the Rosenbergs, and I didn't know what I was doing in New York. —Sylvia Plath, The Bell Jar (1963)
68. Most really pretty girls have pretty ugly feet, and so does Mindy Metalman, Lenore notices, all of a sudden. —David Foster Wallace, The Broom of the System (1987)
69. If I am out of my mind, it's all right with me, thought Moses Herzog. —Saul Bellow, Herzog (1964)
70. Francis Marion Tarwater's uncle had been dead for only half a day when the boy got too drunk to finish digging his grave and a Negro named Buford Munson, who had come to get a jug filled, had to finish it and drag the body from the breakfast table where it was still sitting and bury it in a decent and Christian way, with the sign of its Saviour at the head of the grave and enough dirt on top to keep the dogs from digging it up. —Flannery O'Connor, The Violent Bear it Away (1960)
71. Granted: I am an inmate of a mental hospital; my keeper is watching me, he never lets me out of his sight; there's a peephole in the door, and my keeper's eye is the shade of brown that can never see through a blue-eyed type like me. —GŸnter Grass, The Tin Drum (1959; trans. Ralph Manheim)
72. When Dick Gibson was a little boy he was not Dick Gibson. —Stanley Elkin, The Dick Gibson Show (1971)
73. Hiram Clegg, together with his wife Emma and four friends of the faith from Randolph Junction, were summoned by the Spirit and Mrs. Clara Collins, widow of the beloved Nazarene preacher Ely Collins, to West Condon on the weekend of the eighteenth and nineteenth of April, there to await the End of the World. —Robert Coover, The Origin of the Brunists (1966)
74. She waited, Kate Croy, for her father to come in, but he kept her unconscionably, and there were moments at which she showed herself, in the glass over the mantel, a face positively pale with the irritation that had brought her to the point of going away without sight of him. —Henry James, The Wings of the Dove (1902)
75. In the late summer of that year we lived in a house in a village that looked across the river and the plain to the mountains. —Ernest Hemingway, A Farewell to Arms (1929)
76. "Take my camel, dear," said my Aunt Dot, as she climbed down from this animal on her return from High Mass. —Rose Macaulay, The Towers of Trebizond (1956)
77. He was an inch, perhaps two, under six feet, powerfully built, and he advanced straight at you with a slight stoop of the shoulders, head forward, and a fixed from-under stare which made you think of a charging bull. —Joseph Conrad, Lord Jim (1900)
78. The past is a foreign country; they do things differently there. —L. P. Hartley, The Go-Between (1953)
79. On my naming day when I come 12 I gone front spear and kilt a wyld boar he parbly ben the las wyld pig on the Bundel Downs any how there hadnt ben none for a long time befor him nor I aint looking to see none agen. —Russell Hoban, Riddley Walker (1980)
80. Justice?—You get justice in the next world, in this world you have the law. —William Gaddis, A Frolic of His Own (1994)
81. Vaughan died yesterday in his last car-crash. —J. G. Ballard, Crash (1973)
82. I write this sitting in the kitchen sink. —Dodie Smith, I Capture the Castle (1948)
83. "When your mama was the geek, my dreamlets," Papa would say, "she made the nipping off of noggins such a crystal mystery that the hens themselves yearned toward her, waltzing around her, hypnotized with longing." —Katherine Dunn, Geek Love (1983)
84. In the last years of the Seventeenth Century there was to be found among the fops and fools of the London coffee-houses one rangy, gangling flitch called Ebenezer Cooke, more ambitious than talented, and yet more talented than prudent, who, like his friends-in-folly, all of whom were supposed to be educating at Oxford or Cambridge, had found the sound of Mother English more fun to game with than her sense to labor over, and so rather than applying himself to the pains of scholarship, had learned the knack of versifying, and ground out quires of couplets after the fashion of the day, afroth with Joves and Jupiters, aclang with jarring rhymes, and string-taut with similes stretched to the snapping-point. —John Barth, The Sot-Weed Factor (1960)
85. When I finally caught up with Abraham Trahearne, he was drinking beer with an alcoholic bulldog named Fireball Roberts in a ramshackle joint just outside of Sonoma, California, drinking the heart right out of a fine spring afternoon. —James Crumley, The Last Good Kiss (1978)
86. It was just noon that Sunday morning when the sheriff reached the jail with Lucas Beauchamp though the whole town (the whole county too for that matter) had known since the night before that Lucas had killed a white man. —William Faulkner, Intruder in the Dust (1948)
87. I, Tiberius Claudius Drusus Nero Germanicus This-that-and-the-other (for I shall not trouble you yet with all my titles) who was once, and not so long ago either, known to my friends and relatives and associates as "Claudius the Idiot," or "That Claudius," or "Claudius the Stammerer," or "Clau-Clau-Claudius" or at best as "Poor Uncle Claudius," am now about to write this strange history of my life; starting from my earliest childhood and continuing year by year until I reach the fateful point of change where, some eight years ago, at the age of fifty-one, I suddenly found myself caught in what I may call the "golden predicament" from which I have never since become disentangled. —Robert Graves, I, Claudius (1934)
88. Of all the things that drive men to sea, the most common disaster, I've come to learn, is women. —Charles Johnson, Middle Passage (1990)
89. I am an American, Chicago born—Chicago, that somber city—and go at things as I have taught myself, free-style, and will make the record in my own way: first to knock, first admitted; sometimes an innocent knock, sometimes a not so innocent. —Saul Bellow, The Adventures of Augie March (1953)
90. The towers of Zenith aspired above the morning mist; austere towers of steel and cement and limestone, sturdy as cliffs and delicate as silver rods. —Sinclair Lewis, Babbitt (1922)
91. I will tell you in a few words who I am: lover of the hummingbird that darts to the flower beyond the rotted sill where my feet are propped; lover of bright needlepoint and the bright stitching fingers of humorless old ladies bent to their sweet and infamous designs; lover of parasols made from the same puffy stuff as a young girl's underdrawers; still lover of that small naval boat which somehow survived the distressing years of my life between her decks or in her pilothouse; and also lover of poor dear black Sonny, my mess boy, fellow victim and confidant, and of my wife and child. But most of all, lover of my harmless and sanguine self. —John Hawkes, Second Skin (1964)
92. He was born with a gift of laughter and a sense that the world was mad. —Raphael Sabatini, Scaramouche (1921)
93. Psychics can see the color of time it's blue. —Ronald Sukenick, Blown Away (1986)
94. In the town, there were two mutes and they were always together. —Carson McCullers, The Heart is a Lonely Hunter (1940)
95. Once upon a time two or three weeks ago, a rather stubborn and determined middle-aged man decided to record for posterity, exactly as it happened, word by word and step by step, the story of another man for indeed what is great in man is that he is a bridge and not a goal, a somewhat paranoiac fellow unmarried, unattached, and quite irresponsible, who had decided to lock himself in a room a furnished room with a private bath, cooking facilities, a bed, a table, and at least one chair, in New York City, for a year 365 days to be precise, to write the story of another person—a shy young man about of 19 years old—who, after the war the Second World War, had come to America the land of opportunities from France under the sponsorship of his uncle—a journalist, fluent in five languages—who himself had come to America from Europe Poland it seems, though this was not clearly established sometime during the war after a series of rather gruesome adventures, and who, at the end of the war, wrote to the father his cousin by marriage of the young man whom he considered as a nephew, curious to know if he the father and his family had survived the German occupation, and indeed was deeply saddened to learn, in a letter from the young man—a long and touching letter written in English, not by the young man, however, who did not know a damn word of English, but by a good friend of his who had studied English in school—that his parents both his father and mother and his two sisters one older and the other younger than he had been deported they were Jewish to a German concentration camp Auschwitz probably and never returned, no doubt having been exterminated deliberately X * X * X * X, and that, therefore, the young man who was now an orphan, a displaced person, who, during the war, had managed to escape deportation by working very hard on a farm in Southern France, would be happy and grateful to be given the opportunity to come to America that great country he had heard so much about and yet knew so little about to start a new life, possibly go to school, learn a trade, and become a good, loyal citizen. —Raymond Federman, Double or Nothing (1971)
96. Time is not a line but a dimension, like the dimensions of space. —Margaret Atwood, Cat's Eye (1988)
97. He—for there could be no doubt of his sex, though the fashion of the time did something to disguise it—was in the act of slicing at the head of a Moor which swung from the rafters. —Virginia Woolf, Orlando (1928)
98. High, high above the North Pole, on the first day of 1969, two professors of English Literature approached each other at a combined velocity of 1200 miles per hour. —David Lodge, Changing Places (1975)
99. They say when trouble comes close ranks, and so the white people did. —Jean Rhys, Wide Sargasso Sea (1966)
100. The cold passed reluctantly from the earth, and the retiring fogs revealed an army stretched out on the hills, resting. —Stephen Crane, The Red Badge of Courage (1895)
jueves, 26 de octubre de 2006
domingo, 22 de octubre de 2006
Las tres palabras más extrañas
Wislawa Szymborska
Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.
Versión de Abel A. Murcia
Una del Montón
Wislawa Szymborska
Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.
Versión de Gerardo Beltrán
Posibilidades
Wislawa Szymborska
Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas
del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.
Versión de Gerardo Beltrán
sábado, 21 de octubre de 2006
Algunas cosas no parece que cambien en España
REPORTAJE
Oposiciones con nombre propio
El Congreso de Corrupción Universitaria critica la oscura forma de cubrir las plazas
CARMEN MORÁN -
EL PAÍS - Sociedad - 21-10-2006
Oposiciones que se convocan el día de Nochebuena, plazas universitarias que obtiene la mujer del jefe del departamento; trajes a medida del candidato de la casa que dejan en la calle a reputados investigadores y docentes. Así se cubren muchas plazas universitarias, diseñando un currículo al que sólo le falta poner de antemano el nombre del candidato elegido. De hecho, así se oye, sin pudor, en los departamentos universitarios: "Ha salido la plaza de Luis, han convocado la plaza de Pepe". Desde hace demasiados años a eso se le llama endogamia en la universidad española.
Un reciente estudio del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC) determinó que en el 70% de los casos el profesor que ganó su plaza de funcionario había concursado en solitario, sin competencia ninguna, y el 96% de ellos ya trabajaba en la universidad donde consiguió su puesto, algo que prácticamente está prohibido en otros países. En Estados Unidos de cada 100 concursos, 93 los gana un candidato externo; lo mismo ocurre en el 83% en el Reino Unido y en un 50% en Francia. En España eso sólo pasa en el 5% de los casos.
(…)
Ver noticia completa:
http://www.elpais.es/articulo/sociedad/Oposiciones/nombre/
propio/elpporsoc/20061021elpepisoc_3/Tes/
jueves, 19 de octubre de 2006
El farol
(...)Cuando llegó al planeta saludó respetuosamente al farolero:
-¡Buenos días! ¿Por qué acabas de apagar tu farol?
-Es la consigna -respondió el farolero-. ¡Buenos días!
-¿Y qué es la consigna?
-Apagar mi farol. ¡Buenas noches! Y encendió el farol.
-¿Y por qué acabas de volver a encenderlo?
-Es la consigna.
-No lo comprendo -dijo el principito.
-No hay nada que comprender -dijo el farolero-. La consigna es la consigna. ¡Buenos días!
Y apagó su farol.
(...)
El principito. Antoine de Saint-Exupéry
Capítulo XIV
miércoles, 18 de octubre de 2006
Sir Bertrand Russell
¡Qué agradable sería un mundo en el que no se permitiera a nadie operar en bolsa a menos que hubiese pasado un examen de economía y poesía griega, y en el que los políticos estuviesen obligados a tener un sólido conocimiento de la historia y de la novela moderna!
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El hombre prudente sólo piensa en sus dificultades cuando ello tiene algún objeto. Cuando no, piensa en otra cosa.
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Gran parte de las dificultades por las que atraviesa el mundo se deben a que los ignorantes están completamente seguros y los inteligentes llenos de dudas.
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Lo más difícil de aprender en la vida es qué puente hay que cruzar y qué puente hay que quemar.
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No importa lo elocuente que ladre un perro; nunca podrá decirte que sus padres fueron pobres pero honestos.
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Lo que los hombres realmente quieren no es el conocimiento sino la certidumbre.
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Temer al amor es temer a la vida, y los que temen a la vida ya están medio muertos.
Bertrand Russell
martes, 17 de octubre de 2006
Puerto Rico Pre-Blues
Parece que el final se acerca… Todo lo que empieza acaba. El viaje siempre cambia al viajero.
¡Trascendente estáis hoy!
Quién me lo diría hace 6 meses. Echaré de menos muchas cosas. Empiezo la lista:
- El sol
- El mar ≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈, las playas (aunque haya ido poco) y sus palmeritas
- Los atardeceres
- L@s borícuas (que no las “borricas” que sugiere el corrector ortográfico)
- Mi Chevy
- Las otras guaguas (SUV's para el alcalde de Guaynabo City - perdón "major")
- Las “eles” (escrito “erres”)
- Las discusiones de política
- Los “Ay, bendito”
- Los chinchorrillos
- Los chaparrones y los cielos grises
- Los cielos azules
- Los tostones
- Las habichuelas
- Los baches (que ya eran como viejos amigos, y además fieles porque no se mueven)
- El reggaetón (bueno esto no tanto, sobre todo en la playa intentando dormir la siesta)
- La salsa
- Las estrellas y la visita de alguna de ellas (¿volverá?)
- Culebra
- Vieques
- Sonné, Aguaviva, Dragon Fly, Wasabi, Buenos Ayres, El Cairo, El Zipperlee, La Chaumière, Willy Pinchos (al que nunca fui, pero del que oí hablar muuuuucho) y otros cuantos de los que no me acuerdo
- Blend, Fratelli, Mornings, et alteri
- El Pueblo
- El Amigo
- Los McDo, Burger King, KFC, Church’s, etc, etc, etc por todos lados (siempre tranquiliza saber que se morirá de cualquier cosa menos de hambre)
- Las gasolineras
- Guaynabo City (y su aire familiar a la par que cosmopolita)
- La calle Fortaleza
- La calle San Sebastián
- Las visitas a Cronopios y La Tertulia
- Los “malls” y el “Mall” por excelencia: Plaza de las Américas
- El Borders (que perderá un buen cliente)
- El morro, las cometas, el “cimetière marin”, las piraguas
- El Expresso, la 1, la Martínez Nadal, la Roosevelt, la Barbosa, la Piñero, la 30, las 177, la 199… (ya sé que hablo en clave, son los nombres de las carreteras en Puerto Rico)
- Los moteles de Caguas y mi jacuzzi preferido
- El campus de Río Piedras
- La facultad de Humanidades
- La sala Juan Ramón Jiménez de la Biblioteca
- Las Me
- El bofetón de calor al bajar del avión
Pero siempre nos quedará Machado. Deléitenos otra vez, Don Antonio:
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Supongo que con tanta historia del camino (nada que ver con san josemaría, aclaro) tal se diría que soy un ingeniero civil frustrado (o ingeniero de caminos, canales y puertos como dicen en la madre patria y que suena tan importante). Pues a lo mejor.
Seguiremos ampliando la lista.
sábado, 14 de octubre de 2006
jueves, 12 de octubre de 2006
Fiesta Nacional
Y ahora que releo el título que acabo de escribir, me suena por un instante a corrida de toros… Aclaración: NO, no voy a hablar de “nuestra” fiesta nacional sino de "la" Fiesta Nacional, ya sabéis, el 12 de octubre, Colón, 1492, América, las carabelas, los Pinzones, los descubrimientos y esas cosas. A los pobres cuadrúpedos patrios ya los defienden con más gracia -y por supuesto estilo- Manuel Vicent y Rosa Montero.
Pretéritas ya las épocas de la España “una, grande y libre”, “reserva espiritual de Occidente”, “imperio designado por Dios” y de los estandartes del Cid y las banderas aladas, hemos llegado a esta cosa aguadilla y light que hoy celebramos.
Y es que no veo yo -en la distancia, aclaro- mucho entusiasmo ambiental por celebrar nada, ni siquiera entre nuestro personal diplomático. No sé si han sido las ráfagas de postmodernidades, deconstrucciones, realidades plurinacionales y otros “pensieros deboles”, o esa cuasi mítica cultura de consenso de la transición (que ahora exportamos), pero el caso es que el 12 de octubre parece una de esas comidas familiares navideñas a las que uno va por obligación y sin mucha devoción. Se va porque es 25 de diciembre, y bueno, uno es rebelde pero no tanto. Además cualquiera aguanta luego a la abuela, un año recordándote aquello de que la vas a matar a disgustos. Y acabando con la analogía de las entrañables fechas, siempre encontré un paralelismo coñazil entre escuchar durante las comidas navideñas las historias de la mili de algún primo (que encima se cree superior porque él todavía la hizo, el muy pringado) con aguantar las declaraciones de los políticos chupando cámara después del desfile el 12 de octubre (aquí con la nunca bien ponderada ventaja de poder apagar la tele ipso-facto).
Vayamos por partes: Fiesta y Nacional (no, no voy a soltar aquello de Jack el Destripador, más que nada porque acabo de cenar).
Fiesta.
Por supuesto, el puentecito o acueducto -dependiendo del año- se lo coge todo el que puede. Y además, haciendo gala de nuestro aún reciente pero a la par exquisito pedigrí democrático, no discriminamos entre Santa Constitución, los Reyes Magos o San Apapurcio, un puente es un puente es un puente es un puente…. (ad infinitum). Tonto el que no lo coja. “¡Qué escandalosa idolatría del ocio y qué muestra de “laicismo galopante”!”, exclamaría escandalizado algún mandatario eclesial. Pero no se queje su eminencia, que con lo complicado que es que nos pongamos de acuerdo en cualquier nimiedad, encontrar algo con lo que casi todo el mundo está de acuerdo (que las fiestas son los mejores días que pasamos en este valle de lágrimas) es como para recrearse sensualmente por un ratito.
Nacional.
Aquí ya la hemos jodido, con lo bien que ibamos con lo de la fiesta. Siempre las cuestiones difíciles llegan al final. Esta que la conteste Herrero de Miñón o Alfonso Guerra, que ya que estamos de fiesta necesitamos un poco de “arma”. ¿De quién es la Fiesta si se apellida Nacional? Pues va a ser que la pobre se siente un poco huérfana. Cada uno tenemos ya nuestra Fiestita, Fiestica, Fiestutxi... de Comunidad Autónoma. Y perdón si he ofendido a alguna de las nacionalidades históricas del Estado español. No hace falta irse a las regiones periféricas, hasta comunidades resultado de engendros politiqueros -léase Castilla y León- tienen paripés de diseño, como la fiesta de los Comuneros el 23 de abril. Qué triste y sórdida versión castellana –y literal más de un año– del duelo a garrotazos goyesco en las campas de Villalar. Pues eso, que cuatro gatos y mal aveníos.
Poco más quiere añadir este alma embargada de nostalgia en la distancia y henchida de orgullo patrio. Y es que a pesar de todo ¡Qué gran país!
…porque claro lo de ¡Qué gran estado plurinacional! suena a coña. Que ustedes acaben bien la fiesta (si se sienten parte de este gran pueblo), y si beben no conduzcan, que morir por la patria no está de moda.
Nobel de Literatura a Orham Pamuk
Le acaban de dar el Premio Nobel de Literatura a Orham Pamuk. Rosa Montero le entrevistó hace un par de semanas para El País. Muy fina Rosa, como siempre.
Mirad como empieza la entrevista:
ROSA MONTERO
EL PAIS SEMANAL - 24-09-2006
Entre Oriente y Occidente
Es el escritor turco más famoso, y su nombre suena para el Premio Nobel. Hace unos meses fue procesado por mencionar en una entrevista la matanza de armenios y kurdos llevada a cabo por los turcos en 1915. En estos días se publica en España su libro ‘Estambul’ (Mondadori).
He aquí un hombre que, con bastante probabilidad, ganará el Nobel de Literatura en los próximos años: en primer lugar porque es un escritor original y poderoso, pero además porque, como figura progresista y lúcido eslabón entre Oriente y Occidente, cumple a la perfección el perfil político de un galardón cada día más descaradamente politizado. He aquí también una persona con un inusitado afán controlador; los primeros cinco minutos, nada más encontrarnos, me somete a un férreo y minucioso interrogatorio: ¿No viene un fotógrafo con usted? ¿Entonces qué fotos van a utilizar? ¿Dónde va a salir la entrevista? ¿Cuántas páginas ocupará? ¿El suplemento de El País tiene formato de revista o de periódico? ¿Va a ser una entrevista o un perfil? ¿Será todo pregunta y respuesta, o habrá textos escritos por usted? ¿Sólo un texto al principio, o también observaciones intercaladas entre las preguntas? En más de treinta años de profesión nunca me había encontrado un entrevistado tan necesitado de saberlo todo.
(…)
Entrevista completa:
http://www.elpais.es/articulo/portada/Oriente/
Occidente/elpepspor/20060924elpepspor_1/Tes/
miércoles, 11 de octubre de 2006
lunes, 9 de octubre de 2006
domingo, 8 de octubre de 2006
Mileuristas
Muy recomendable el último ensayo de Espido Freire:"MILEURISTAS: CUERPO, ALMA Y MENTE DE LA GENERACION DE LOS 1000 EUROS"
Espido Freire
Editorial Ariel, 2006
RESUMEN:
Una carta al director de Carolina Alguacil en El País atraía la atención hacia los jóvenes treintañeros que hasta entonces habían permanecido silenciosos y desapercibidos: una generación entera que sobrevivía con mil euros de salario, si es que llegaba, conformista pero desesperada, educada pero sin expectativas, consumista pero pobre, desgajada pero con señas de identidad común. Los mileuristas forman un grupo social cada vez más numeroso, pero aún incomprensible. Espido Freire aborda en este ensayo el estudio de su propia generación, de los mitos creados y los reales; analiza el cuerpo, el alma y la mente de los jóvenes a los que se había prometido todo, y que han obtenido a cambio mil euros.
Se puede ver la Introducción online:
http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/
espidoweb/obra_mileuristas1.htm
Eñes y acentos
No suelo morder a nadie, no me gusta la violencia en la calle y el rollo sadomaso no me va en casa.
Pero reconozco que hay un tema por el que podría llegar a hacerlo (en general no paso de la fase dialéctica pero puedo llegar a la etapa física si el caso lo requiere). La “bicha” en cuestión es el tema de mis queridísimas eñes y amadísimos acentos. Cuando algún iluminado me dice que tendríamos que eliminarlos del idioma español (como me ocurrió recientemente) y alinear nuestro alfabeto con el del inglés, tendrían que sacar a Freud de la tumba para saber qué instinto básico despiertan en mi cerebro reptiliano. Probablemente tanatos.
Y si encima lo hacen mirándome con esa cara de bueno, ya se sabe, el español es un idioma de países subdesarrollados, puedo empezar a hacer elucubraciones acerca del padre o la madre del interesado o interesada (ahora que se lleva tanto lo de la paridad, yo no voy a ser menos). Lamentablemente no soy capaz de responder a tales comentarios con frases así muy melodramáticas del tipo “la patria de un hombre es su lengua”, sino con obscenidades llenas de eñes y acentos que no son propias de alguien que se supone que ha pasado por la universidad.
Aunque bien pensado, !qué coño! (con acento y eñe), mejor dejar al pollo (lamento no poder añadir el femenino de este término por ser procaz en alguna de sus acepciones) recrearse en su propia teoría de suprematismo lingüístico y que le den (sí, por ahí, sí). Ya tiene bastante el sujeto o sujeta en cuestión con aguantarse cada día. No quiero ni pensar lo que sería irme de cervezas con él o ella y escuchar sus opiniones sobre otros temas más transcendentes. Se me erizan los pelos en los lugares más ocultos de sólo pensarlo.
Por tanto, si algo así vuelve a ocurrir, ignoraré altivamente tamaña sandez, me tomaré mi camomila (no penséis mal, no es el nombre en clave de la maría) y leeré un ratito al pesado de Antonio Gala o a lo mejor hasta me pongo a ver Animal Planet en el cable. Y es que, con el permiso del Sr. Darwin, cada vez estoy más convencido de que hay monos de esos que salen en los documentales que piensan bastante más que muchos de nosotros.
sábado, 7 de octubre de 2006
Washington Post
Pues bueno, si lo dicen en Guasintón...
'The Washington Post' proclama la "victoria de las mujeres" sobre la España machista (El Pais 07.10.2006)
'The Washington Post' proclama la "victoria de las mujeres" sobre la España machista (El Pais 07.10.2006)
Opiniones...
‘Yo no creo que todas las opiniones sean respetables: sólo las personas lo son. En cuanto a las opiniones, lo mejor es discutirlas y zarandearlas a fondo, para saber si están bien fundadas. Es la única forma de aumentar nuestro conocimiento sobre la realidad.’
El Gran Laberinto, Fernando Savater
El Gran Laberinto, Fernando Savater
viernes, 6 de octubre de 2006
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